Langage cuit
Ce matin, à dix-sept heures
Je courai en marchant
Vers cette joie qui m’écoeure
Et qui, derrière moi, m’attend.
J’accélérai ma lenteur
Pour me dépêcher moins vite
Et je plongeai en hauteur
Pour passer sous ma fuite.
Les yeux fermés, je regardai
Au loin, le sol à mes pieds
Et je pensai sans réfléchir
A cette colle qui me déchire.
La douleur m’apaisait
Et j’arrêtai de commencer
A tenter sans essayer
En rampant de voler.
De manière indécise et franche
Je voulais avec réticence
A l’aide de son absence
Ecrire une page blanche.
Une feuille de pierre
Qui monte par terre
Brille avec noirceur
D’une belle laideur.
Maintenant dans dix ans
Retenez l’oubli
De cet illisible écrit
D’un saint d’esprit dément.
Ven 22 Avr à 21:40