Question de choix.
Dissipée dans un voile brumeux,
Encerclant les pauvres malheureux;
Elle dévore ses proies dont elle est avide,
Elle les amènes sur des terres arides.
Elle, La Mort, qui ne connait que chagrin,
Peine, désillusion, mais se délecte d'un rien;
Elle, quand les autres souffrent de la perte d'un proche,
Se réjouit du bonheur qu'est ce lot qu'elle empoche.
Sans pitié ni scrupule, elle arrache la lumière,
La tache, la cache sans que personne ne sache quoi faire,
Elle décide du sort des hommes,
Elle, justice qui se trompe mais qui, ses erreurs, ne gomme.